Cartões-postais

Sob as luzes ouço o farfalhar das saias.

Tinge-me o riso branco sinestésico e o devir formiga me pica!

O mar contido na concha transborda.

Mãos que trazem tatuadas marcas de tempo.

Tempo que insiste em seguir seu prumo, indomável.

Transpassa os dedos como filetes de vento.

E parte, errante, 
distante, veloz...

Escuta a breve música que passa as sombras?

Trans-passam

Trans-bordam

Borda de cores o silêncio

Faz-se disfarce

Diz-me o interdito

Nasce catarse

Talvez não tenha sido.

Negro chacoalha na noite

Chacota de concha

Você tem é cara de carranca.

Pandeiro no bate, re-bate

Quebrando meu verso.